Nous étions seuls dans ce monde qui ne voulait pas nous. Seuls perdus dans une brume opaque qui nous embrume le cerveau. Ils nous avaient détruits, brisés et maintenant nous voilà à ramasser les miettes de notre existence. Nous n'avons rien si ce n'est nos âmes écharpés et nos coeurs réduits en miettes.
Je crois que nous nous souviendrons toujours de cette nuit qui a sonné le glas de notre monde.


Alors que tous criaient à la victoire nous pleurions notre déchéance. À genoux dans l'herbe on ne pouvait plus rien faire d'autre que se recroqueviller en implorant le lendemain. Que nous restait-il si ce n'est un avenir brisé et des familles déchirées ? Nous n'avions plus d'espoir là où eux savouraient leur joie. Nous avions perdu et avec cette nuit qui prenait fin notre monde s'abîmait dans les ténèbres ambiantes.
Nous avions tous perdu alors qu'eux avaient tout gagné. À croire que le monde est plus manichéen que nous le pensions. Les méchants d'un côté les perdants de l’autre. En cette nuit de mai nous n'étions plus rien. Traquez, jugez nous n'avions pas droit à la rédemption.
Nous n'étions que des gosses qui avaient grandi trop vite. Des erreurs ont en fait tous. Et encore plus lorsqu'on nous apprend toute notre vie que ces erreurs sont des choses normales.


Nous étions des Serpentards. Nous n'étions que des gosses, mais ça vous l'avez oublié.

Vingt et une heure. Elle s’agrippe au rebord de la lucarne du salon pour mieux voir au-dehors. Dans la rue, les lampadaires commencent à s’allumer tandis que le jour décline. La tête contre la fenêtre, elle observe les passants déambuler sur les trottoirs.

Vingt-deux heures. Il n’est toujours pas rentré. Il ne devrait pas tarder. Pour s’occuper l’esprit, elle range l’appartement d’un coup de baguette. Le repas est en train de cuire. Son estomac la tenaille alors que la pièce se rempli de l’odeur des pommes de terre frites. Mais elle reste là son front contre la vitre froide à attendre.

Vingt-trois heures. Elle attend. Elle ne sait plus vraiment pourquoi elle reste là à regarder le ballet des voitures dans la rue. Les heures passent et elle est toujours là contre la fenêtre. La table est mise, l'appartement rangé, tout est prêt, il ne manque plus que lui.

Minuit. Au fond d'elle, elle sait déjà que ce soir il ne rentreras pas. Il a déjà fini son travail depuis plus de six heures. Mais alors que l'horloge égrène les minutes dans un silence religieux elle ne peut s'empêcher d'espérer.

Une heure. Elle n’a plus faim et heureusement, car elle a laissé le diner bruler à force de tourner en rond. Elle ne regarde même plus par la fenêtre elle s'est affalée sur le canapé et contemple le plafond en se triturant les doigts. Elle ne sait pas quoi faire.

Deux heures. Son mascara à couler le long de ses joues laissant des marques noires couler sur son visage cerné. Depuis combien de temps n’a-t-elle pas dormi ? Elle est épuisée, elle aimerait dormir. Mais si elle ferme les yeux, elle ne voit que lui, lui et ses grands yeux noirs. Et ça lui fait mal tellement mal qu'elle préfère compter les lézardes du plafond.

Trois heures. Ça la bouffe de savoir qu’il est sans doute encore là-bas avec Gemma Farley. Elle aimerait qu’il la tienne dans ses bras comme avant. Mais c'est elle qui maintenant est contre son torse. Elle retourne à la lucarne voir si elle ne les verrait pas sortir par hasard dans la rue.

Quatre heures. Elle s’extirpe afin de la fenêtre à quoi bon regarder les lampadaires ? Une fois dans sa douche, elle envisage encore une fois de s’étouffer avec l’eau qui ruisselle sur son visage. Elle laisse ses larmes couler en même temps que l’eau lave les traces de sa tristesse.

Cinq heures. Il n’est toujours pas rentré. À quoi bon l'attendre plus ? Elle se décide enfin à se glisser dans son lit. Et c’est seule qu’elle s’endort, encore une fois.

Six heures. Elle se réveille encore en sursaut. Trois fois en une heures, c’est moins que la nuit dernière. Mais c’est déjà trop. Ce n’est pas cette nuit qu’elle dormiras. Péniblement, elle se recale dans son lit en faisant attention à ne pas regarder l'oreiller solitaire à sa gauche.

Sept heures. La porte vient de claquer. Il vient de rentrer. Ivre, il s’endort sur le canapé dans la pièce d’à côté. Elle n'esquisse même pas un geste, même pas un mot à son encontre. Elle est trop fatiguée pour ça. Elle se retourner et se rendort dans le silence pesant de leur appartement.

Huit heures. Elle quitte l’appartement sans lui avoir adressé un mot. Il dort, elle part travailler. Leur vie n’est plus qu’un chassé-croisé depuis que Blaise à trouvé opportun de soigner les cicatrices de la guerre dans l’alcool et le bras de Gemma.

Dix-sept heures. Ses affaires ne sont plus là. Il est parti. Ce soir-là, ce n’est pas l’attente à la lucarne qui empêchera Daphné de dormir.

Enfermée dans un aquarium elle ne rêve plus que de vivre au grand air. De briser les murs qui closent son monde, pierres qu’elle détache une par une jusqu’à voir des pans de ciel bleu. Les bras en croix étalés sur la pierre froide, elle contemple le plafond stérile.

Lentement, elle décolle le mortier. Fait bouger les pierres sous ses doigts diaphanes qu’elle glisse dans les fentes. Ses doigts griffent la pierre à s’en racler les ongles et s’ouvrir les mains. Ses talons fermement plantés dans le sol, elle s’appuie de toutes ses forces sur les murs de pierres.

Lentement, doucement, ils vacillent. Millimètre par millimètre, elle avance. Les pierres tombent au sol, les murs bougent sous son corps malingre. Elle voit de plus en plus le ciel bleu et là-bas, au loin, elle arrive même à voir des taches vertes à travers les fentes du mortier qui se décolle.

Lentement, doucement, mais sûrement, elle sort de sa prison. Les murs cèdent, et avec eux emportent tout un pan de son ancienne vie. Les pierres chutent sur son éducation qui se rompt en minuscules fragments éparses qui viennent joncher le sol de marbre.

Elle s’avance à travers les ruines et contemple le monde extérieur. Elle se sent fragile en dehors de sa cage dorée. Fragile oisillon qui, une fois le monde à sa portée, se réfugie dans la nostalgie. Elle est comme ça, Astoria.