Je l'ai enterré, noyé, dans le sable humide. Les ongles encrassés jouant à la pelle. Louis tapait des mains, roulant le rythme de la marche funèbre. J'ai enfoncé une petite croix sur la grève. Cela faisait austère alors je l'ai peinte en rouge. Avec le vernis à ongle de Maman.
Quand elle a vu cela, Maman a hurlé. Encore. Sa bouche précieuse éructait, Louis riait. Papa dit que c'est parce qu'il est encore trop petit : qu'il ne comprend pas. Ce n'est pas qu'il est insolent, ma chérie, qu'il lui dit. Maman serre les lèvres, si fort que son rouge s'efface dans les plis. Parfois, elle en a sur les dents et Louis rit de plus belle.
Et Papa répète encore que Louis est trop petit, que cela n'est pas de sa faute. Tantôt, Louis demande où est Victoire. On lui a dit qu'elle jouait à cache-cache. Il la cherche partout dans la maison, dans la chevelure brillante de Maman et dans les cols de ses vêtements. A la fin de la journée, enroulé dans sa couette, il la réclame. Il hurle Victoire.
Les talonnettes ne claquent plus dans le couloir. Maman ne se fait plus belle. Louis lui a dit qu'elle était laide, elle en a pleuré. Il a trouvé cela drôle. Papa n'a plus rien dit. Maman est devenue noire à force d'avaler les cendres. Louis rit. Louis chouigne. Louis veut Victoire.
Maman lève les yeux, les accroche au plafond et dévisage la mer par la fenêtre. Et sa bouche se crispe. Et ses dents ripent. Maman ne veut pas entendre le rire de Louis ni le roulement de la mer. Alors elle se bouche les oreilles, elle ferme les yeux. Presque redevenue enfant.
Louis s'inquiète alors Papa a inventé une nouvelle histoire. Voilà, Victoire est à Poudlard. Tous les soirs, il lui lit des lettres imaginaires, s'enivrant d'un soulagement ondoyant. C'est au tour de Maman de ne plus rien dire. Elle regarde la mer, Maman. Je crois qu'elle s'en veut. De ne pas être partie avant.
Je me demande si Maman a trouvé Victoire belle alors qu'elle était échouée sur le sable mouillée. Ses grands yeux bleus ouvert, sa nuque fracassée et ses nattes enroulant son cou blanc. Finalement, c'est elle, la première, que la mer a avalé . Elle s'est jet'e dans sa grosse bouche sans rien y comprendre. La mort est laide. Maman mentait. Maman mentait. Elle mentait, Victoire. Et cela ne la fera pas revenir. Mais ce n'est pas la mer qui l'a tué, c'est de n'avoir jamais pu haïr Maman.
A cause de Victoire, on n'a plus le droit de se baigner. Louis ne comprend pas, il pique des crises. Il devient tout rouge et les larmes de la mer dévalent sur ses grosses joues. Ils doivent l'endormir car il devient fou. Comme s'ils ne l'étaient pas déjà eux même : Maman se mutilant avec son mutisme furieux, Papa s'alcoolisant d'illusions perdues.
La mer me manque. J'attends la marée, les pieds dans le sable: Il n'y a plus personne pour me surveiller. Victoire s'est écroulée et cela sera bientôt leur tour. Un jeu de chaise musicale mortel sans gagnant. La mer nous avalera tous, elle prend seulement le temps de nous digérer un à un.
Maman regarde la mer, tressaillant un peu. Elle ne se retourne jamais. La mer est là, béante. Elle gronde, s'ébroue contre la chaumière. Et Maman reste devant la fenêtre : elle regarde la Mer.
Alors je lui ai dit à Louis, que Victoire s'était noyée. S'offrant à la Mère. Je lui ai dit à Louis.
Note d'auteur :
J'ai tué Victoire dans "les belles images".
Note de chapitre:
J'espère que cela vous plaira :).
Vous devez s'identifier (s'enregistrer) pour laisser une review.