Le monde tourne autour de lui, et la sueur perle de son dos. Du sang s'échappe d'entre les lèvres de l'homme agenouillé à ses pieds. Drago brandit sa baguette. Sa main tremble. Ses ongles crissent contre le bois, et ses cheveux lui collent à la nuque. Un éclair de lumière jaillit, ricoche contre les murs, et laisse une trace de brûlure sur le crépi. Il l'a raté. La voix du Maître s'élève dans l'obscurité, glaciale, perçante, et Rowle supplie. « Encore, Drago », susurre le Maître, impitoyable. Drago a les lèvres qui tremblent. Les conseils de sa tante lui reviennent en mémoire. Il faut le vouloir, pour torturer un homme... Drago pointe de nouveau sa baguette sur le visage de l'homme, et quand le sort le frappe en pleine poitrine, chaque fibre de son corps hurle avec lui. La douleur pulse dans leurs veines, brûlante. Rowle voudrait mourir, Drago aussi.