La gifle est partie toute seule, vieux réflexe hérité d'années de rancune tenace. Lily n'a même pas senti sa main s'élever dans les airs, ne l'a pas vue se diriger à toute vitesse vers la joue de James Potter. Ce n'est qu'au contact de sa paume contre la peau tiède du jeune homme qu'elle a compris qu'elle ne pouvait pas reculer. Alors elle l'a giflé. Fort. Et la marque de ses doigts est imprimée en rouge sur son visage, rouge comme la honte qui l'étouffe à présent.
« Evans », soupire Potter, « Je voulais seulement te proposer une sortie à Pré-au-Lard... Je pensais que comme les choses s'étaient calmées, entre nous... Mais je me suis trompé, visiblement. Je vais y aller.
- Non, attends, Ja... Potter, je suis désolée, je... »
Mais le garçon qu'elle a appris à tolérer... non, à apprécier, s'éloigne d'un pas vif, l'abandonnant à ses remords.